Un blog d'utilité publique

Je vous explique. Hier, je me disais que demain (aujourd'hui, du fait), j'allais faire quelque chose. Je me voyais déjà préparer quelques affaires et aller à la voiture pour partir. Alors, ce matin, je commence à regrouper le matériel, je me prépare du café et je m'apprête à partir. Tout de même, avant, j'ai l'idée de jeter un œil à un site d'informations. Et là, je découvre que nous sommes le premier mai, que c'est jour férié, que là où je projette d'aller sera fermé. Bon. Ce n'est que partie remise.

J'ai fait un rêve étrange. J'étais d'accord pour mourir et on allait m'accompagner sur cette voie pleine de nouveautés pour quelque être un tant soit peu vivant. Et donc, voilà que l'on me prend en charge, que l'on m'installe sur une sorte de chaise métallique et que l'on me dit qu'il n'y a plus qu'à attendre. Mais voilà, le problème est que la mort ne vient pas. Alors, je sens comme une pointe d'énervement chez les personnes qui m'entourent. Il me semble que ce sont des médecins mais je n'en suis pas certain. A un moment, sans doute pour accélérer un peu le processus (on n'a pas que ça à faire, il y a d'autres clients), je m'aperçois qu'une infirmière (?) s'acharne à me planter des aiguilles dans le bras et à m'injecter un produit. Je ne ressens aucune douleur mais je vois bien que j'ai eu droit à déjà trois piqûres. Je demande, un peu étonné et énervé, ce que cela signifie. On m'explique que ce produit devrait m'aider à mourir et on me demande comment je me sens. A la vérité, je me sens hyper en forme et cela semble chagriner l'équipe présente. On décrète alors que je dois sans doute être diabétique et que c'est pour cela que le produit ne fonctionne pas. A ce moment là, je me sens légèrement fatigué et ça soulage les personnes qui s'occupent de mon cas. Une nouvelle injection, on scrute ma réaction, je me sens fatigué et je dis que, en fait, j'ai faim. Je me réveille, je me sens bien, reposé. Bizarre, non ?

Parfois, on a beau tenté tenter d'essayer, ça ne marche pas. Depuis maintenant plusieurs semaines, j'ai le sentiment de ne plus réussir à dessiner autre chose que des motos (ou des petits camions) sauf par surprise. C'est à dire que j'arrive à faire des dessins mais jamais (ou presque) ceux qui seraient issus d'une idée.
J'empile les feuilles de papier qui finiront dans la cheminée dès qu'il se décidera de faire froid (ou que j'aurai remis la main sur la boîte d'allumettes). Ce n'est pas bien pour la planète d'ainsi participer à la déforestation. Et puis, ça finit par coûter cher, toutes ces feuilles, toute cette mine de crayon, toute cette encre dilapidés en vain.

La meilleure décision que je pourrais sans doute prendre cette année, ce serait de reconnaître que le dessin, ce n'est pas pour moi, qu'il faut laisser ça aux professionnels, aux artistes, à celles et ceux qui sont doués, qui savent. Le problème, c'est que je ne peux pas rester longtemps dans une pièce, le cul posé sur une chaise et devant une table sans attraper une nouvelle feuille de papier et un crayon. C'est plus fort que moi. C'est un peu moins grave que de ne pas résister d'aller butter des gens dans la rue mais tout de même, ça m'ennuie un peu.
Il est possible que la source de tout ça soit à aller chercher dans une trop grande ambition. Evidemment, si celle-ci me pousse à faire aussi bien que les meilleurs, je n'en est ai pas terminé avec les désillusions et l'abattement. Nous sommes des milliers de petits dessinateurs de pacotille à vivre le drame de ne pas être aussi bon qu'un ou l'autre des grands auteurs (oui et aussi les grandes autrices (ou auteures)). Bien sûr, il est hasardeux de trouver avec objectivité que tel·le artiste est meilleur que tel autre. Mozart n'a pas le talent de maître Gims ; Picasso n'était tout de même pas le meilleur du monde pour peindre le romantisme de la nature anglaise ; Rodin n'a jamais sculpté de plug anal de toute sa carrière ; Franquin lui-même n'était-il pas incapable de dessiner convenablement un employé modèle, toujours à l'heure, efficace, plein d'entrain au travail, respectueux envers ses supérieurs hiérarchiques ? Et que dire de toute la pollution qu'il prenait un malin plaisir à dispenser au long de ses cases avec des véhicules suintant l'huile de vidange et engendrant des panaches de fumée nocive ? Hein ?

Bon nombre de ces dessinateurs et dessinatrices de seconde zone ont pourtant réussi à se faire une petite place aux côtés des géants (et autres personnes féminines de grande taille). On dira pour certains qu'ils ont créé un style et pour d'autres qu'ils ont (presque) réussi à faire un peu comme leur modèle. Oui, c'est bien possible mais moi, ce qui me consterne, c'est que même moi je n'arrive plus très bien à m'imiter. Et ça, c'est le signe qu'il y a quelque chose qui ne tourne pas bien rond.

Il y a quelques jours, je ne peux pas être plus précis, j'ai fait un dessin et franchement, je ne le trouve pas si mal. Il y a du texte et il y a un problème. Lorsque j'ai rédigé, sûr que j'avais une idée en tête, une idée précise, qui faisait sens. Eh bien, je vous le donne en mille, impossible de comprendre aujourd'hui ce qui a pu motiver ce texte. C'est vraiment inquiétant.
Ce texte parle du fait qu'il fait nuit la moitié du temps et de marketing. J'ai beau chercher, je ne trouve pas le sens du truc. Peut-être que ça me reviendra mais là, pour le moment, ce qui m'embête, c'est que le dessin par lui-même n'est pas si mauvais. Ce que je pourrais faire, ce serait de lui trouver un autre discours. C'est peut-être ce qui finira par arriver. On verra bien.
En attendant, hier j'ai voulu faire un test. J'ai un stylo pinceau très fin que j'avais acheté il y a quelques années à Périgueux. Il se trouve que, à force de l'utiliser, il n'avais plus d'encre. J'ai considéré qu'il serait dommage de ne pas tenter de le recharger en encre avant de, éventuellement, le jeter. Bien qu'il ne soit pas conçu pour l'être, rechargé, j'ai noté qu'il était muni d'un capuchon que l'on peut, au prix d'un effort somme toute modéré, retirer. Cette opération permet un accès simple au tube fibreux faisant office de réservoir d'encre. N'écoutant que mon courage et ma détermination sans faille, je me suis décidé à injecter de l'encre de chine dans le corps de ce stylo.
Une fois que j'ai considéré que ce réservoir était bien gorgé d'encre, j'ai remis le capuchon et j'ai pris une feuille de papier pour vérifier si mon intuition allait oui ou non être couronnée de succès.
Alors, ne cherchez surtout pas à voir un sens dans le dessin que je mets aujourd'hui en illustration de mes propos. C'est juste un dessin réalisé avec ce stylo. L'avenir me dira si l'encre de chine ne sèche pas trop vite.