Un blog d'utilité publique

C'est derniers jours, l'équipe de Ha! Ha! Ha! Éditions travaille à l'installation du salon du livre illustré et de la nouvelle boutique de l'association dans laquelle seront proposés tout plein de somptueux livres qui ne manqueront pas d'intéresser un très large public de tous âges et sexes.
C'est en quelque sorte la raison dont auquel c'est pourquoi que je suis un peu absent sur ce blog en ce moment.

Quelle commune est plus intéressante que Thenon en Dordogne ? Oui, peut-être, à la rigueur, Périgueux, Sarlat ou Bergerac. On peut éventuellement prétendre que d'autres communes sont, elles aussi, d'un intérêt probable. Il n'en reste pas moins que Thenon, tout de même, excusez-moi du peu, c'est Thenon, tout de même. D'abord, on sait que l'endroit est habité de longue date. Dès la préhistoire, on voit dans ce lieu un site d'intérêt majeur. Plus tard, les Romains s'intéressent aussi à ce bout de plateau périgordin. Et depuis, ça n'arrête pas. Le Moyen-Âge, la Renaissance, l'époque moderne puis les siècles qui suivirent surent accueillir une population bien contente d'habiter là. Quelle chance, en fait ! Depuis ses 288 mètres d'altitude, on admirerait presque les neiges éternelles du Mont-Blanc ou celles du Pic du midi. Vers l'ouest, on a une vue imprenable sur les Amériques.
Entre Le Lardin-saint-Lazare à l'est et Boulazac ou Trélissac à l'ouest, Thenon est la commune qui dispose d'un beau croisement protégé par tout ce qu'il faut de feux tricolores. Vous pourrez en chercher ailleurs sur cet axe, vous n'en trouverez pas. Thenon a sa gare SNCF, sa mairie, ses écoles et collège, son terrain de foutebale, son église et ses commerces. Ah ! Et aussi sa splendide gendarmerie, bien sûr. C'est que la civilisation a pris ses aises en cette commune ! Nous ne sommes pas chez les sauvages. Et puis, bien sûr, une caserne de pompiers parce que tout n'est pas toujours rose et que l'on peut avoir besoin de secours. Notons au passage que c'est à Thenon que se tient le salon du livre illustré chaque fois que c'est possible.
C'est d'ailleurs à l'occasion de ce salon que Marc Balland et Camille Delmaire avaient l'honneur insigne de présenter leur dernier ouvrage, En passant par Thenon qui dresse l'inventaire exhaustif (ou presque) de l'ensemble des rues, places, ruelles, chemins, impasses et avenues de la commune. Pour chacun de ces lieux chargés d'histoire, une anecdote est donnée pour éclairer le visiteur (et l'habitant ignorant) sur les trésors de la commune. Nous avons pu photographier l'un des auteurs, Camille, présentant avec exaltation cet ouvrage indispensable que l'on peut se procurer sur la boutique en ligne de Ha! Ha! Ha! Éditions Pour douze petits euros (plus frais de port).

Je ne sais pas si l'on peut faire confiance aux romanciers pour dire la vérité. Il nous est dit que ce roman, Le serpent majuscule aurait été écrit en 1985. Jamais publié, il se trouve que Pierre Lemaitre remet la main dessus et, en le redécouvrant, il se dit qu'il n'est pas si mal que ça et qu'avec juste une petite relecture attentive, quelques menues corrections, il pourrait tout à fait trouver sa place dans les librairies. L'histoire est presque trop belle et on ne demande qu'à la croire tant la lecture du bouquin est un délice.
Il y a pas à tortiller, un bon livre, ce n'est pas difficile à reconnaître. Si vous ne parvenez pas à le lâcher, si vous le dévorez trop vite à votre goût tant vous aimeriez que l'histoire dure encore et encore, c'est que c'est un bon livre. Et voilà que ce livre là, c'est un sacré bon livre. D'abord, je ne vois même pas pourquoi je vous en parlerais si ce n'était pas le cas. Pour me moquer, pour vous avertir, vous prévenir ? Oui, je pourrais faire ça le cas échéant et d'ailleurs, je me demande si je ne l'ai pas déjà fait. Me souviens plus très bien. Celui-ci, pas d'erreur, il faut le lire. Surtout si on aime le roman noir, surtout si on aime la belle écriture.

Il y a plusieurs personnages. Des femmes, des hommes, des chiens, des policiers et même des morts. Au début, les morts ne le sont pas encore et à la fin, les vivants ne le sont plus tous. Le personnage principal, c'est Mathilde, une petite et grosse femme d'une soixantaine d'années qui vit seule (parce que veuve) du côté de Melun, en Seine-et-Marne. Ah si, tout de même, elle a un chien, un dalmatien qui s'appelle Ludo. Elle a une fille et son époux était médecin. Elle roule en Renault 25 de couleur claire.
Il y a aussi René Vassiliev qui est policier, inspecteur, grand et voûté, mince, un poil dépressif. Il va mener une enquête à propos de l'assassinat en plein Paris d'un industriel. Il a une relation presque filiale avec un vieil homme, préfet retraité qui, l'âge aidant, perd la tête. Heureusement pour lui (pour le préfet), une jeune femme d'origine cambodgienne l'aide dans son quotidien. Le René Vassiliev vient souvent rendre visite à M. de la Houssaye (que l'on appelle Monsieur et qui est le préfet). Et aussi, il est un peu amoureux ou pour le moins attiré par la jeune asiatique, Tevy.
Sinon, nous avons aussi Henri, ancien résistant, ancien compagnon d'arme de Mathilde, elle aussi ancienne résistante et décorée de la médaille de la Résistance. En quelque sorte, Henri a sans doute été amoureux de Mathilde mais la vie a fait que ça ne s'est pas fait. Mathilde a épousé son médecin elle a eu une fille et les années ont passé. Quoi qu'il en soit, Henri et Mathilde sont toujours restés en étroite relation d'un point de vue professionnel.
Qui d'autre ? Il y a le commissaire, un type pas franchement agréable qui se goinfre de graines, de noix de cajou ou de cacahuètes. Un commissaire pas très futé, colérique, prétentieux. Et Lepoitevin, le voisin direct de Mathilde qui n'aime rien tant que jardiner. Mathilde ne l'aime pas du tout, celui-là !

Et donc, il y a tout ce petit monde plus d'autres personnes dont des qui vont mourir bientôt et c'est parti pour un bon roman noir avec des crimes, de l'amoralité en veux-tu en voilà, beaucoup d'humour et un peu de tendresse. On ajoute une dose de problèmes psychiatriques avec le commissaire Occhipinti qui est tout de même un peu con et qui ne pense pas beaucoup sauf à son avancement, avec Mathilde qui, à soixante ans passés commence à s'emmêler les pinceaux dans la tête et avec le préfet, Monsieur, qui fait de la démence sénile.
Au chapitre des véhicules mis en scène dans ce roman de trois cents pages, on notera une Renault 25 de couleur claire, une Citroën AMI 6, un fourgon immatriculé en Belgique et, pour un court passage, un camion dont on ne sait pas grand chose.

En gros, tout est là pour écrire un roman noir épatant (plus personne n'utilise cet adjectif, ça me fait penser aux Pieds Nickelés à chaque fois). Tout est là sauf que moi, ça me fait un peu enrager, justement. Non parce que, soyons honnêtes, même en ayant tout les éléments, jamais je n'aurais pu écrire une telle merveille d'humour noir déjanté. Ah ! C'est qu'écrivain de grand talent, c'est un métier, ce n'est pas donné à tout le monde. Remarquez qu'à la réflexion, c'est pas plus mal que ça ait été écrit par meilleur que moi. Ça m'a donné l'occasion de lire un bon bouquin. Allez, disons-le, sans doute le meilleur de ceux que j'ai pu lire cette année.
Je n'ai même pas envie de vous raconter l'histoire, même pas un début de contexte, un commencement. Je n'ai pas envie de vous dire qui fait quoi et comment et pourquoi. Je peux dire qu'il y a des morts, des assassinés, des gros calibres du genre "Desert Eagle", des balles tirées dans des bas-ventres, des têtes qui explosent. Ça ne rigole pas, ça tue froidement et (presque) proprement (mais salement tout de même). La majorité des crimes sont commis par une même et unique personne qui agit avec un professionnalisme à toute épreuve et un sang-froid qui, peut-être, donne le titre au roman.
Dans l'histoire, il y a des moments où on pense avoir deviné ce qui va se passer la page suivante sauf que Pierre Lemaitre, en génie littéraire qu'il est, parvient à vous surprendre encore et encore. Et cela jusqu'aux toutes dernières pages. Et là, moi je dis chapeau parce que j'en ai soupé des romans cousus de fil blanc ou de ceux qui se sortent d'une intrigue par une pirouette improbable. Non, franchement, il n'y a pas à dire, c'est du bon Pierre Lemaitre.


D'ailleurs, puisque j'en suis à parler de l'auteur, je dois reconnaître que je n'ai pas lu les deux romans qui font suite à Au revoir là-haut. Pourtant, ce roman là, comment je l'ai aimé ! Et même l'adaptation cinématographique coécrite avec Albert Dupontel. Pourtant, je ne sais même plus pourquoi, j'ai eu l'idée, peut-être foireuse à souhait, que la suite n'allait pas être aussi bonne. En fait, si, je pense me souvenir. C'est qu'il y a eu un assez gros battage médiatique à la sortie du deuxième roman de la trilogie Les enfants du désastre, Couleurs de l'incendie et que ça m'a gonflé un peu. A l'époque, en 2018, je me suis dit que j'allais attendre, que j'allais voir si les éloges se faisaient encore entendre après une semaine. Et puis, j'ai eu des échos de personne ayant lu ce deuxième roman et il m'a semblé qu'il n'était pas à la hauteur du premier. Puisque je n'avais pas lu le deuxième, je ne pouvais pas lire le troisième. Il faut un peu de cohérence, dans la vie. Et même si c'est pour avoir l'air encore plus con que d'habitude, nom de dieu !

En cherchant les titres de cette trilogie sur wikipedia, je découvre à l'instant que l'on dit que Pierre Lemaitre habiterait dans l'agglomération de Périgueux. Je savais bien que c'est quelqu'un de bien, cet homme là. Si un jour on se croise, faudra qu'il m'invite à manger histoire qu'on cause littérature.
Bien. Puisque je n'ai aucune envie de vous raconter le livre, que je ne vais pas non plus passer mon temps à vous faire perdre le vôtre à dire tout le bien que je pense de Pierre Lemaitre et de la plupart de ses romans (les autres, je ne les ai pas lus), je ne peux que vous encourager à trouver un exemplaire de ce bouquin qui est sorti au Livre de Poche et qui est vendu la bagatelle de 7,90 euros. Vous verrez, vous ne serez pas déçus.

Je suis d'accord sur un fait. On sait bien que tous ne sont pas ou ne seront pas Agatha Christie, Conan Doyle, Georges Simenon, Raymond Chandler, Léo Malet, Jean-Patrick Manchette ou Frédéric Dard. On sait que pour un petit concours organisé localement, on ne peut pas tabler sur la participation des pointures du genre. D'accord. On fait appel à la bonne volonté d'apprentis écrivains qui acceptent de rédiger une courte nouvelle du mieux qu'ils peuvent. D'accord.
Passent encore les fautes de français et d'orthographe. Déjà, j'estime que la langue peut être tordue, malaxée, arrangée, afin de donner un style au récit. On peut inventer des mots, bousculer la syntaxe, et, si c'est bien fait, j'y trouve du plaisir à lire cela. Mais, à mon avis, surtout dans le cadre du polar, il faut un minimum de rigueur. Je ne dis pas qu'il faille que tout soit réaliste. J'accepte que le crime ait été commis par un extra-terrestre descendu sur Terre pour éliminer une personne qui engendrera un enfant qui, lui même, donnera naissance à un autre enfant qui sera le premier à mettre le pied sur une lointaine exoplanète habitée et causera la perte de milliards d'êtres parce qu'il avait avec lui une bactérie ou un virus ou je ne sais pas quoi. Aussi, je veux bien du policier humoristique ou absurde comme chez Douglas Adams.
Mais là, en ce qui concerne les nouvelles que j'ai pu lire, j'ai tout de même l'impression très nette que soit on ne sait simplement pas construire une histoire, soit on se débarrasse de la promesse que l'on a pu faire de participer au concours au plus pressé, dans un état second, peut-être fortement alcoolisé, en s'en foutant comme de sa première trace de morve sur sa grenouillère.
Autrefois, il faut le reconnaître, on pouvait écrire quelque énormité sur un pays ou sur les mœurs en cours dans une région du monde parce qu'il était difficile d'avoir accès à de la documentation. Mais aujourd'hui, avec Internet, ce n'est pas difficile de vérifier et d'éviter les monstruosités. Un minimum de culture générale ne peut pas nuire non plus.

Ce que je dis à propos du genre policier vaut bien sûr pour d'autres exercices littéraires mais il me paraît que pour la littérature de genre (policier, science-fiction…) il existe un corpus de règles généralement admises bien qu'il soit tout à fait acceptable de s'affranchir de certaines d'entre-elles. Il est, me semble-t-il, indispensable qu'il y ait un réel effort de cohérence et qu'un fait reste un fait. C'est à dire que si un crime a été commis, on ne doit pas se rendre compte au bout de quelques pages que l'intrigue porte désormais sur une part de pudding qui aurait disparu du plateau des desserts dans un restaurant de Haute-Savoie tandis que le curé était en pleine partie de belote avec le patron de la pègre de Chicago sur un paquebot voguant vers le Kazakhstan. Le lecteur a besoin d'un minimum de vraisemblance faute de quoi, il y a fort à parier qu'il refermera le bouquin et demandera qu'on le lui rembourse illico presto toute affaire cessante et dans les meilleurs délais.
C'est un fait que le roman policier (ou la nouvelle policière) peut être très décevant au moment où survient la résolution. Ainsi, il y a quelques années, j'avais été très déçu à la fin d'un roman (pourtant écrit par un auteur réputé) qui se permettait, alors que le policier était à deux doigts de se faire assassiner par le meurtrier qu'il pourchassait depuis trois-cents pages, de faire atterrir un hélicoptère chargé de nombreux policiers armés qui allaient le sauver. Déjà, j'aurais été le meurtrier, perdu pour perdu, j'aurais malgré tout tué ce policier qui l'embêtait depuis tant de pages. Rien que pour le plaisir. Mais là, non. Le meurtrier, bien que visiblement psychopathe tueur, décide d'accepter de se rendre aux autorités, la mine déconfite de l'enfant que l'on prend les doigts dans le pot de confiture.
Si l'on me raconte que l'histoire se déroule dans la forêt amazonienne mais que, d'un coup, on me dépeint un paysage désertique fait de dunes de sables sans trace de végétation, ça me dérange. Si l'on me dit que les meurtres ont été commis par un petit homme malingre, hémiplégique, se déplaçant en fauteuil roulant mais qu'à la fin c'est monsieur muscle et que cela explique comment il a pu balancer depuis le clocher de l'église tout un tas de personnes amenées là à la seule force de ses bras et jambes, je renâcle. Faut que ce soit un peu crédible, quoi !

Parmi les nouvelles que l'on m'a donné à lire, une se passe sur le continent antarctique, en terre Adélie, autour de la base Dumont d'Urville. L'auteur signale que ça se passe par un froid hiver de décembre. Aïe. Qui ne sait pas que l'Antarctique est dans l'hémisphère sud ? Qui ne sait pas que les saisons sont inversées par rapport à celles de l'hémisphère nord ? On continue. L'auteur se souvient des photos d'ours polaires et de pingouins dans ses livres d'école. Re-aïe ! Bon point, l'auteur précise qu'il fait froid. Par contre, ils n'auraient été que sept personnes sur toute la base. C'est bien peu. On y aurait dénombré quatre scientifiques (dont la morte), un mécanicien, un conducteur d'engin et un médecin. Si j'en crois le site officiel de cette base, au plus creux, on dénombre entre 25 et 35 personnes. Mais passons.
Une autre nouvelle raconte l'histoire d'un homme qui ne supporte pas un voisinage jugé trop bruyant. Il va user de techniques machiavéliques pour tuer tout le monde. Du genre, par exemple, d'un CD de la Callas qui aurait pour mérite de fondre en dégageant du gaz mortel à l'écoute. Ben voyons ! Autre trouvaille, une galette d'un produit qui, placé dans le réservoir d'une motocyclette entraînerait l'explosion de celui-ci et, par conséquence, la mort du pilote. Pourquoi pas ? Ou encore cette mère de famille qui reçoit par courrier des pilules amaigrissantes, qui acceptent de les avaler et qui s'endort au volant avant de percuter un camion. Mais bien sûr !
Une autre nouvelle encore me laisse perplexe tant je ne comprends rien à l'histoire. Je l'ai pourtant lue trois fois. Là, je ne trouve rien à dire. Il est possible qu'il me manque des références, que je ne comprenne pas ce que l'autrice ou l'auteur a voulu dire. Avantage de cette nouvelle : elle ne fait que deux pages.
La quatrième, elle, est bien écrite. L'intrigue n'a pas grande importance (pour tout dire, on s'en fout). C'est plus un bel exercice d'écriture qu'une nouvelle policière, selon moi.

En conclusion, je dirai que c'est bien et méritoire d'accepter de participer mais qu'il ne faut pas s'y sentir obligé.